Meine Hände, meine Arme, meine Beine, mein Körper und ich
das Unveränderliche, Unzerstörbare, Selbst, Ich .
Der Mittelpunkt, der Zellkern der gesamten menschlichen Zellkultur.
Bin ich, ist Ich in jeder Zelle?
Wohl kaum ist „Ich“ die Summe des genetischen Materials,
als wäre die Musik im Schaltplan des Radios.
Gibt es Überflüssiges, Festgewordenes, das sich abstreifen lässt,
das sich abwerfen lässt wie Ballast, Sandsäcke aus einem Freiballon?
Schicht für Schicht: Epidermis, Mesenchym und Lederhaut. Fasern, Muskeln,
Sehnen, Fleisch, Kapillare, Venen, Adern, Fettgewebe, Nervenbahnen, Knochen,
Mark, Gebein. Und wo oder was ist übrig?
Das „Ich“ behauptet, solange eine Zunge, eine fuchtelnde Hand:
„Ich“ behaupten kann? Das wenn möglich auch noch kopflos behauptet.
(Wie Cephalophoren, mit einem Hieb, einen Kopf kürzer)
Redukt!
Das was passiert in der Liebe, die Entgrenzung, das Ausufern oder
die Betäubung, bis zu einem Punkt, dem Punkt wo nur noch „etwas“ übrigbleibt.
Die taube Nuss (die sich nicht entwickelt hat), überhaupt: Entwicklung,
als wäre etwas aufgewickelt, Ariadnes Faden, der zur vollen Länge ausgestreckt,
verbraucht werden müsste. Immer an der Wand lang, ist todsicher,
der Weg aus dem Garten, dem Irrgarten.
Ich irre zum Zeitvertreib, als würde sich sonst die Zeit auf mich stürzen, wie ein aasfressendes Tier.
Redukt!
Lassen wir das Ganze einköcheln!
Redukt!
Wir schauen in den Strom der schon Verstorbenen, die den Zeitfluss heruntertreiben,
durchs Delta , zur Mündung, ins offene kosmische Meer.
Kommen da noch welche? Haben die Leichen irgendwas zu sagen?
Ausser: Seht! Skandal! Wir sind die, die ihr erst sein werdet! Wir sind da! Ihr nicht!
But death stays hated to all of human nature
it tears down hope almost to the ground
Redukt!
Das Fundament steht an der falschen Stelle, man hätte dieses Haus in den Himmel setzen sollen,
damit die Götter sterben, regelmässig und in zeitlich klassischen Proportionen.
Der Goldene Schnitt durch die Kehle eines verehrbaren Himmelskörpers,
der daraufhin sein göttliches Blut in kurzen Stössen in den himmlischen Sommermorgen,
weil es immer Sommer ist, verschiesst, bis man/frau, ich eingeschlossen sagen kann:
Endlich, unendlich, in Ruhe gelassen, aber beweglich, frei zu lärmen, ohne Schuld!
Redukt!

My hands, my arms, my legs, my body and I
the immutable, indestructible, self, I.
The centre, the nucleus, the entire human cell culture.
Am I, is me in every cell?
Though hardly ‘I’ is the sum of the genetic material,
as if the music were lodged inside the radio’s wiring diagram.
Is there anything redundant, solidified, that can be peeled off, that can
be discarded like ballast, sandbags out of a free balloon?
Layer for layer, epidermis, mesenchyme and dermis, fibres, muscles,
tendons, flesh, capillaries, veins, blood vessels, fatty tissue, nerve tracts, bones,
marrow, skeleton. And where does what remain?
The ‘I’ makes claims as long as a tongue, a fidgeting hand
can claim ‘I’? And if possible, that too is claimed headlessly.
(Like cephalophors, with a single stroke, a head shorter)
Reduct!
What happens in love, outreaching oneself or overstepping, or
the numbness, up to a certain point, that point where still ‘something’ remains.
The hollow nut (that has not developed), anyway: development,
as if something had been enveloped, Ariadne’s thread, unrolled to its fullest length,
needing to be used up. Always along the wall, dead certain,
the way out of the garden, the garden maze.
I wander to while away time as if time might otherwise descend on me, like a scavenging beast.
Reduct!
Let’s just reduce the lot on a slow flame!
Reduct!
We peer into the stream of the perished now being swept down the passage of time,
through the delta towards the mouth, out into the gaping cosmic ocean.
Are there any more coming? Do corpses have something left to say?
Besides: Look! Scandal! We are they who you are still to become! We are there! You are not!
But death stays hated to all of human nature
it tears down hope almost to the ground
Reduct!
The foundations are in the wrong place, this house should have been set in the heavens,
so the gods can die, regularly and in temporally classical proportions.
The golden section through the throat of a venerable celestial body that
then, in short thrusts, ejaculates its divine blood into the seraphic summer morning,
because it is forever summer, until one or the other, me included, can say:
Finally, infinitely, left in peace, but moveable, free to make noise, without guilt!
Reduct!